Desde agosto de 2002



Historial médico

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Prestige: exigimos responsabilidades



          jueves, mayo 27, 2004
 
Apocalípticos
Gaspar Llamazares, Josep Lluis Carod Rovira


   

 
Integrados
Ernesto Sábato, Antonio Muñoz Molina, Elvira Lindo, Mario Vargas Llosa, Francisco Ayala, Arturo Pérez-Reverte, Francisco Umbral, Cándido, Carlos Fuentes, Carlos Bousoño, Antonio Mingote, Antonio Gala, Fernando Schwartz, Sealtiel Alatriste, Antonio López, Placido Domingo, Cristóbal Haffter, Teresa Berganza, Ainhoa Arteta, Jesús López Cobos, Fernando Chueca Goitia, Rafael Moneo, Santiago Calatrava, Miguel Zugaza, Alberto Schommer, Gregorio Peces-Barba, Miguel Bosé, Lorenzo Milá, Emilio Aragón, Pedro Erquicia, Álex Grijelmo, Iñaki Gabilondo, Luis del Olmo, Carlos Herrera.




          miércoles, mayo 26, 2004

 
La gran evasión
Escondí mis discos de Bonnie Prince Billy, Nick Cave, Son of Clay, Matt Elliott, Biosphere, Microstoria, Vladislav Delay, Arab Strap. Puse en su lugar a Deneuve, Morrissey, Ellos, Pet Shop Boys, Adam Green, Strokes, Franz Ferdinand, Jonathan Richman, Kylie Minogue, Hidrogenesse.

Cerré mis libros de Richard Yates, John Cheever, Don deLillo, Greil Marcus, Hal Foster. Sólo leí periódicos, revistas, blogs.

Quemé mis chaquetas de hombre serio de Adolfo Dominguez, las camisas, los jerseys oscuros, los zapatos de cordones, los pantalones de mi talla. Me puse chapas, camisetas con americanas, jeans descolgados, cinturones de camuflaje, zapatillas converse negras, no me peiné.

Dejé el sofá, el mando, salsa rosa y el confort. Salí, bebí, hice el tonto, bailé con posturitas para que me miraran, dije interioridades, fui cotilla y algo seductor.

Abandoné el exhibicionismo de penas y lamentos, huí de las de los demás. Viví algo levitado, con la inconsciencia del que transita su último día y descubre que ni siquiera los problemas son reales, ni los enfados ni por supuesto la tristeza. Que quizás sea más real estar semidrogado que del todo consciente, porque los acontecimientos que nos pasan no requieren esa consciencia para ser esclarecidos; porque esa luz, ese sentido último no existe. No hay un más allá al que llegar con el conocimiento, con la evolución de nuestra personalidad. No hay ni la seguridad de que la realidad se entienda mejor con los ojos de par en par que semicerrados, en duermevela.

Llega el crepúsculo, salto la verja. Corro hasta que mis pulmones no pueden más. Exploto. Se ilumina el bosque. Como todas las noches, como en todos los bosques del mundo. Piras humanas. Señales de algo para alguien. Pero no hoy.




          sábado, mayo 22, 2004

 
Elogio de la desmesura

Lo mejor es callar. Lo más inteligente es el silencio. Es absurdo reclamar la atención de nadie.
...pero es un placer. Consignar el recuerdo. Escribirlo, dibujarlo, fotografiarlo. Amar.
Lo contrario es estar muerto.

Con este párrafo, repleto de intravisión, como diría Chucho, acaba el primer post de un nuevo blog, El hombre intranquilo. El sitio es nuevo, pero no así el autor. Es Archibald, alguien fundamental con sus anteriores alias en esta bitácora. Me dice por mail que había prometido no volver hasta septiembre, pero que es un yonqui. Y vaya manera de volver, de nuevo a cara de perro consigo mismo y con el mundo, como ninguno de nosotros hacemos/queremos hacer. Pocos diarios tienen la carga de autoexigencia con la que arranca éste, un empeño difícil de mantener, y seguramente bastante insano. La primera semana ha sido memorable, tanto que me reprimo de escribir, de hacer comentarios. No sé porqué, supongo que porque de alguna manera tienen un tono terminal que ahoga cualquier respuesta. Me interpelan, sí, pero con la forma del colapso. No se qué decir, y sé que esperan que diga algo.

Algo similar me ocurría a menudo, aún siendo algo más amable, con el blog de newcastle lords experience, reanimator, de reciente cierre. Me gusta su nuevo nick, creo que por fin ha conseguido esa sublimación de la estupidez que perseguía. Es tan largo, tan inútil, tan rimbombante que me mola cantidad. Yo de todas formas voy a acrostizarlo y a llamarle newcastle, por pereza y no teclear de más. Nos intercambiamos últimamente duros mails. Está dolido y tiene razón: mi comportamiento con su diario fue bastante raro. No sé; pretendí que tuviera vida propia, no colonizarlo. Que de alguna manera se buscara su hueco. Esto no equivalía a pasar de él ?como quizás pareció- sino a medir mis apariciones. Me hacía ilusión que accediera a otros círculos, que se ganara su audiencia. Me parecía mucho más estimulante y divertido, y esas dos palabras son mi religión ahora mismo. En mi defensa diré que creo que esto tiene sus etapas, y que uno no puede pretender saltárselas. Hay un determinado tono en la escritura, hay ya un modo blog que creo hay que coger. No es ficción, tampoco epístola o ensayo; no es excesivamente pulida ni premeditada, tampoco pura espontaneidad. Es un cruce de caminos, literatura rápida: el signo de los tiempos. Algo que no te lleve demasiado tiempo de escribir ni leer. Las mejores páginas son las que funcionan como dardos lentos; directos, describiendo una órbita algo elíptica y abstracta. Lo real y su estructura: lo hiperreal.

Esta semana hemos conocido a pilar. Hemos vuelto a sentir esa punzada que tuvimos con el encuentro con juanjo, con jm. Creo que hemos tenido una gran suerte con nuestras citas a ciegas, seguramente porque son tuertas, como mucho. Realmente creo, a diferencia de willy, que hay poco riesgo. Primero porque no hay que tomárselo nada a pecho, porque no hay ningún compromiso, ningún lazo o nudo nos va a apretar, ya somos demasiado mayorcitos para eso, demasiado descreídos. Y segundo porque es fácil acertar, hay señales inequívocas de afinidad, líneas de flujo, de empatía a las que uno debe estar atento -y fluir un poco.
Al salir de la cafetería en la que hablamos, besamos, miramos, analizamos: la hicimos presencia, a pilar, pensé en los blogs, en la cantidad de acontecimientos que han procurado a mi vida en estos casi dos años. Muchas cosas han cambiado en este tiempo, y ellos han sido actores principales, protagonistas. Ha sido emocionante. Me he prometido pensar en eso cada vez que, como esta semana, como me ocurre a menudo, me entren ganas de mandarlo todo a la mierda, de desaparecer.


   

 
Felicidades




          miércoles, mayo 12, 2004

 
Ruindad

Hay un extendido alivio porque las pasadas elecciones nos han librado del aznarismo (que no de Aznar, pues éste se ha ido por propia voluntad en un gesto notable probatorio de que su conocida inflexibilidad se la aplica a sí mismo tanto como a los demás). Yo sinceramente espero que ahora nos veamos también aligerados del antiaznarismo, una dolencia ideológica que ha llegado ha hacerse insufrible entre políticos y medios de comunicación en los últimos meses, hasta transformarse en un culto de la personalidad al revés que ha terminado por reducir el análisis a una interminable diatriba personalizada y empeñada en convertir los modos poco conciliadores de un gobernante electo con millones de votos en un nuevo trasunto de la dictadura franquista. Sin duda no ha sido Aznar receptivo ni generoso con sus adversarios políticos, pero tampoco es común que tras un atentado como el del 11-M hubiera masas teledirigidas dispuestas a acudir para llamarle asesino a él en lugar de a los verdaderos terroristas..., y eso en vísperas electorales. No quiero ni pensar lo que hubiera ocurrido si ETA llega a confirmarse como autora de los crímenes y las turbas hubieran acudido a Ferraz ese mismo día para acusar a los socios de Carod Rovira.

Entresaco estos párrafos del editorial de Fernando Savater en el periódico El País del pasado 21 de abril. Todo el artículo era, de arriba a abajo, un modelo de en lo que no puede convertirse un intelectual. Se llamaba Pasando curso y su tesis era la siguiente: a Aznar le perdieron las formas, que ocultaban una correcta gestión, y a Zapatero se le juzga favorablemente únicamente por ellas, pero no nos podemos dejar engañar, hay materias (cito literalmente) en las que no se puede trampear.

Buf, qué tono, dios mío. Debe pensar que somos gilipollas. La cultura, el conocimiento debería servir para construir transparencias, eliminar barreras, practicar atajos, redundar en un pensamiento directo, para ser -o intentar ser- algo más clarividente. Bien en cambio, la mayoría de las veces sirve como escudo de doble función; por una parte ampara y eleva al pensador, que al amparo de su perfil nos sojuzga, y nos hace creer su juicio de forma inapelable. Utiliza sus armas -la dialéctica, la destreza literaria, el background- de manera coercitiva, o claramente alienante. Nos hace menos libres, más seguidistas. Y por otra su opacidad aísla el discurso de cómo son en realidad las cosas.

Leí no se a quién que Carod Rovira fue crucificado con el asunto de la reunión con ETA porque no había tenido un comportamiento político, más bien en cambio había hecho lo que haría un hombre normal. Hay un problema, hay que buscar una solución. Pero en nuestro mundo enmascarado tal franqueza resuena como la peor de las acciones. Savater en cambio habla como un político, de hecho ya deberíamos considerarle como tal. En todo caso no lo hace como pensador. Su alusión a Carod en ese texto es pura política de bandos: literatura hiperbólica hasta el paroxismo, analogías que ni un alfiler puede aguantar. Aparte de ser moralmente indecente, nauseabunda. El comportamiento de Carod es criticable sólo por su cierta ingenuidad y mesianismo, pero es inapelable en su sensatez. A cambio, obtiene el apelativo de colaborador con el terrorismo. Desde luego, la normalidad sigue siendo la más perturbadora, la que más saca de quicio al sistema.

Pero el colmo es eso de "masas teledirigidas dispuestas a acudir para llamarle asesino a él en lugar de a los verdaderos terroristas", dios mío cómo se puede decir eso? Cómo El País le sigue regalando páginas enteras a un personaje así? Lo de teledirigidas lo dirá por el teléfono, por el móvil, porque le tendremos que recordar que toda la información televisiva fue amordazada, retenida y secuestrada, que se adoctrinó a periodistas, embajadores y líderes de opinión para que sólo una versión de los hechos apareciera. "Y en vísperas de elecciones" acaba diciendo. No te jode, qué quería que hiciéramos?. Qué pasa, que no se puede pensar ese día? Precisamente por eso la urgencia, precisamente por eso la situación de quiebra de la excepción. Una democracia no es una regla, sino la posibilidad de saltárselas en un momento así. Y eso de "a los verdaderos terroristas"... quiénes son, señor Savater? Los encapuchados, los de distinta raza, los de distinta religión, los diferentes? Me puede decir qué tipo de terroristas son los nuestros, los occidentales, los de corbata? Terroristas legales, podríamos decir, pero ni eso son. Son tan ilegales como los otros. Y desde luego más hipócritas y canallas.

Con todo, lo más relevante de este hasta luego elegante -y cariñoso- a los años de Aznar no es lo que cuenta. Sino los hechos que regatea hábilmente, las circunstancias sobre las que no se pronuncia, las paletadas de tierra que echa encima de todo lo que ha quedado impune y sobre lo que -no hay que ser rencorosos- hay que pasar página. No he seguido todas sus manifestaciones y si me equivoco rogaría se me corrigiera pero no he leído ni una letra suya en contra -verdaderamente- del Prestige, de la guerra de Irak, del recorte flagrante de libertades, del asesinato de José Couso. Continuamente se arroga la condición de independiente, continuamente fustiga al pensamiento seguidista, acrítico, unidireccional. Él se erige en bastión autocrítico, equidistante. Pero el caso es que su voz siempre habla sobre ciertos temas y calla en otros. Todos sabemos que significa independiente en política, en medios de comunicación, en opinión. Cada vez está más claro hacia donde escora su supuesta equidistancia. El problema vasco no se merece ese portavoz, la escena política necesita otro tipo de análisis.




          domingo, mayo 09, 2004

 
Galácticos terrenales
OÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉ OÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉOÉ

AMUNT VALÈNCIA, VIXCA VALÈNCIA, ES EL MILLOR
AMUNT VALÈNCIA, VIXCA VALÈNCIA, ES EL MILLOR

VAMOS PABLITO AIMAR QUE LA GLORIA VOLVERÁ
COMO KEMPES Y EL PIOJO, OTRO PIBE INMORTAL

XE QUE BO, XE QUE BO, XE QUE BO, XE QUE BO,
XE QUE BO, XE QUE BO, XE QUE BO, XE QUE BO


   

 
Up with people. El epílogo.
Apéndice hipertextual a Nunca debí enamorame


Son las 9:17 del domingo, afuera llueve -como toda la noche, como todo el mes. Después de unos cuantos días de paz han vuelto a mí las pesadillas. La estructura de mi sueño ha cambiado, lo noto. Sé que sueño diferente, sé que duermo diferente, creo que descanso peor, pero el hecho es que el resto del día no estoy tan cansado como debería. Son tan vívidas, tan hiperreales que hacen desmerecer la realidad. También son aterradoras, cuando tengo una noche como la de hoy, me despierto innumerables veces, y a la enésima me levanto, con toda la espalda sudada, y bajo y bebo zumo a morro, del tetrabrik, aprovechando que no me ve c. A las 8:15 me despierto definitivamente, no quiero ninguna pesadilla más, la última ha sido demasiado perturbadora.

Hablando de sueños, el jueves recibo estos mails de fingus y libby.

El sueño de fingus
Madrugada del lunes al martes. Fingus está soñando e intentando decir algo pero no se le entiende bien (según libby que está despierta). Es como si dijera una palabra pero tuviera amordazada la boca. De repente estalla en gritos: "CONTRA, CONTRA, CONTRA, CONTRA”
interpretación ( de fingus): ni guarra.

El sueño de libby
Madrugada del domingo al lunes. libby sueña que te tiras un pedo y os descojonáis. Después te dice:" tío, es como en el blog cuando paseas a la perra tirándote pedos".
interpretación (de libby): los sueños de mierdas traen buena suerte económica. Puede ser mediante un trabajo
inesperado o por el azar. Te recomienda que juegues a algo esta semana.

Me río bastante, en mi familia el pedo siempre ha tenido una presencia importante. Me gusta el tono esotérico de libby. Aunque no le hago caso y no juego a nada. Pero creo que me hace sentir menos peso en los pies.
Últimamente –somos muy poco tecnológicos- hemos empezado con la tontería de mandarnos sms. He de decir que me encanta. Creo que me encanta el móvil, aunque parezca raro. Nuestros mensajes suelen ser en el 90% de los casos de fútbol –en concreto del valencia y del antimadridismo como lugar en la tierra- o de televisión. Lo que me gusta del sms es que no te invade, lo puedes leer cuando te de la gana. No me ponen nervioso, son dos pitiditos pero sabes que luego no tienes que hablar. Pues eso, que a favor, totalmente a favor. Sus dos últimos sms me han pillado en circunstancias muy curiosas: sentado cagando en el baño de donde como los lunes y el viernes, en el auditorio de pontevedra, en plena segunda canción del concierto, un concierto de los de estar sentadito y en silencio, con lo cual cantó bastante.

El martes fui al festival sinsal 2.0, a ver a múm. Sorprendentemente no reconocí a cesare, a pesar de que no tengo ni idea de cómo es. Pero sí a ra, willy, abracadabra, ab, c, v, la pitusa, l, lg y empanadinha, que siempre me dice que me lee klflpas pero yo no me lo creo porque por aquí no aparece. Para mi como si no existiera. Del concierto decir que me encantó. Acostumbrado a ver a grupos fantásticos, al esfuerzo titánico de la gente de sinsal por traer a lo last de lo last al vademecwm, que no es un el mejor sitio para verlos, flipé con el salesianos, un colegio reformado con unas condiciones extraordinarias. Si entre todos lo apoyamos un poco de ahí podría salir un festival de referencia estatal. Ideas sobran, desde luego.
No había seguido para nada al grupo, le tenía cierto miedo. Le tengo cierta tirria a Björk, a Sigúr Ros por supuesto, y en general al preciosismo. Creo que yo soy más básico, más crudo. Y creo que me gustó todo lo que me puede gustar algo fuera de mi estilo. Un sonido impecable, grandes ideas de instrumentación y desarrollo y un lirismo a puntito de ser cursi pero sin caer en ello. Solamente la voz de mariposa de la chica me chirrió un poco. El resto sobresaliente. A la salida me compré el single de “Green grass of tunel”, me lo puse al día siguiente y me recordó porqué no tenía nada suyo. Demasiado pulidito, demasiado perfecto. Ni rastro de la aspereza amateur que inundó el concierto y de la que tan bien habla willy.

Willy, ay willy. Parece que vuelve a sus constantes vitales. Se nota que viene el calor. Ya acaba su hibernación. Menos mal, porque el fan número uno del verano estaba arisco, indolente e insociable. Pesadisísimo. Creo que entre su polémica conmigo y con el zurdo se ha sacudido la pereza. El viernes fuimos a Lambchop y al ver lo difícil que era quedar con él, que le buscaba, le llamaba y no me hacía con él llegué a pensar que me evitaba, qué tontería. Es evidente que entre la discusión alex/camela hubo ruido de sables personales apenas sofocados, pero qué mierda de amistad es una que obvia la sinceridad, lo carnal? Voy a intentar zanjar el tema con la mítica sentencia de Beuys: TODO EL MUNDO ES UN ARTISTA. es probablemente la frase más malentendida de la historia y la que ha dado lugar a la imagen de la posmodernidad que se nos hace llegar, que no es más que un remedo caricaturesco, un paraguas superficial para la confusión reaccionaria. Lo que dijo Beuys de ningún modo equivale al todovale que tanto interesa promover, en ningún caso suprime la jerarquía estética o el aura. Expresa la convicción de que el arte no es patrimonio de castas, de elegidos, que no se transmite por vía sanguínea, que no hace falta ninguna habilidad especial. Si acaso sólo sensibilidad e inquietud. No dice que cualquier cosa es arte, sino que todo el mundo PUEDE ser un artista. Es completamente diferente. En realidad es antagónico.

Pues eso, que celebro su vuelta de lo asocial que refrendo en su comment
-eres tú?- en el emocionante diario de pilar, que ya está aquí, en españa, en vigo. Es increíble. Lo más increíble es que en realidad no la conocemos de nada. O sí? No lo sé. El viernes, en el concierto estábamos juntos sentados willy, ra, jm y yo. Ra medio aburrido, yo simplemente entretenido y ellos dos estremecidos, sintiéndolo con la piel. Jm a mi lado se las sabe todas; me dice esta es de este disco y esta del otro. Yo había acudido con la esperanza de engancharme. Son 1º años de Lambchop y no lo he logrado. Es raro, porque es el tipo de música que me gusta. Me encantaría que me gustaran mucho. Me tiro toda la semana repasando Nixon, a ver si se me graba. Consecuencia: estoy todo el concierto esperando sin conocer ninguna, no tocan nada de ese disco hasta los bises, y cuando llega la única que me emociona, su único semihit, estallo en aplausos. Luego vuelvo a la admirada indiferencia. Definitivo: no soy de Lambchop, lo cual creo que habla peor de mí que de ellos, creo. Luego salimos a tomar algo, íbamos en dos coches porque había más gente: j, l, m. al aparcar y salir de los coches, l dijo: el coche blog, el coche blog! Me hizo mucha gracia pensar que nos habíamos conocido así, o al menos intimado. El vínculo que me une con la gente que ya me conocía creo que ahora es más profundo, que ya no tengo que dar explicaciones, que ha ayudado a construirme un prototipo en el que me escondo y me hace la vida social más cómoda porque a veces habla por mí, o siento que ha hablado previamente y eso me evita dar explicaciones. Y con la que no es extremadamente especial, nos conocemos y no, pero hay una ligazón bastante fuerte, bastante emocionante. Veo por segunda vez a jm, y bueno, no hay ansiedad por gustar, hay ya cierta costumbre que me alegra. Es un gran tipo, lo sé, y lo he visto sólo 4 o 5 horas en mi vida. Viva la era moderna, viva la tecnología. Por una red del corazón.




          viernes, mayo 07, 2004

 
Cuando zarpa el amor
Revisión, apostillas, notas y aclaraciones a Nunca debí enamorame
Se me acumula el curro, voy a intentar tensar esto un poco más, no por joder (bueno un poco tb, que mola) sino porque hay demasiados equívocos, verdades a medias y tergiversaciones.

Jm_ en su línea conciliadora. Exacto, no hay nada peor que la basura pretenciosa. Prefiero un cuadro regular que una instalación de arte conceptual regular. Admiro la sensatez de abordar sólo las cosas que puedas dominar.

Ra_ serio, y tb conciliador. Yo si creo q como en todo hay música basura, y creo que tú tb lo crees. Es inevitable. Y no sólo es una noción de calidad, sino de muchas cosas, casi todas relacionadas con el dinero y (si, willy) la pretensión. No entiendo lo de juanjo, ya me lo explicas.

Willy_ airado y tergiversador. Pensaba q estaba claro. Cuando digo q decir q te gustan cosas calificadas como banales es dudar de lo establecido, me refiero a la convención que se refiere a cómo somos nosotros, que perfil tiene nuestro target: universitarios cultivados con cierto nivel de vida profesiones liberales y porque no reconocernóslo un gusto sofisticado. Me refiero a que a alguien como nosotros no LE DEBEN/PUEDEN gustar esas cosas. Es evidente q ahora, tb dentro de nuestro arquetipo –y gracias a la posmodernidad que nombráis con cierto desprecio- hay una cierta moda por acogerse a cosas en teoría vulgares y reivindicarlas. Es evidente que yo me podría enmarcar en esa tendencia, no lo niego. Pero aún siendo moda sigue siendo valiente decir en según que sitios según que cosas.
Más, tu segundo coment daría para una cadena interminable. Me parece bien la duda que expones, si el valor de las cosas está en sí mismas o en su interpretación. Pero me parece que te has pasado mil en tu interpretación de mi frase. Sabes que no es nada elitista (tu sabes q yo no soy así, menos q tú desde luego), ni pretendo –que asco- que las cosas sólo sean inteligibles por una minoría. Pretendía decir a cambio que las cosas no sólo existen en su recepción, que –sí, llámame tradicional, o moderno (de la modernidad)- hay algo ya en ellas anterior al juicio que las sitúa de una determinada manera. Si niegas eso creo que estás quitando los cimientos de todo el edificio.
Por último, para mi la intención (y el posicionamiento) es tan importante como la obra. De hecho, creo q no se pueden separar. Sobre todo ahora. Dándole la vuelta a tus ejemplos: te debe de gustar el cine de leni riefestahl –se dice así, creo- porque tú obvias la intencionalidad.

Ra_ para ti mi 10
Almu_ usté perdone, pero me pareció algo ofensivo (lo cual sabes q me pone)
Ascárida_ ojo clinico
María_ a la próxima vienes, que a ra ya se le están acabando las parejas de baile
Josediego_ exacto. Diversión superficial y al alcance de todos. Y si se consigue la paridad entre objetivos y resultados merece todos lo elogios. No es tan fácil hacer un hit. De hecho es bastante más difícil q gran parte de la música más libre y derivativa. Escuchad papichulo, ahí hay sabiduría “social” me atrevo a llamarla.
Newcastle_ Miguel Bosé sólo fue algo mientras no tuvo pretensiones.




          miércoles, mayo 05, 2004

 
Nunca debí enamorarme
Siento cómo, a cada paso, mi gusto se polariza más y más. Entre lo regular y lo malo, me quedo con lo peor. Para lo banal, para lo superficial, siempre encuentro un momento. Para lo complejo también, no últimamente desde luego. De lo que huyo es de lo mediocre, de ese amplio espectro de cosas indudablemente malas, sin talento, sin honestidad, carentes de sinceridad, pero con cierta pretensión artística.

El sábado estuve en una gran fiesta: la despedida de soltero de juanjo. La música atronaba desde dos portátiles; miles de mp3 bajados para la ocasión, himnos nocturnos y flamígeros, orgasmos sinfin. Por enésima vez comprobé que bien casa la música de calidad y la música basura. Cuestión de extremos, sin duda. El menú degustación fue algo como: astrud/camela/losplanetas/abba/sonic youth/cc catch/hidrogenesse/mano de santo/terremoto de alcorcón/jonathan richman/smiths/vikie el vikingo, orzowei, la abeja maya/viky larraz/las vulpes/pegamoides/fangoria/milli vanilli/tears for fears/frankie goes to hollywood/baltimora. Me dejo muchas, de hecho la mayoría eran abortadas a la mitad, al grito de “otra, otra”, o el que se convirtió en el emblema de la noche “esa no, esa no, que es buena música”.

Cada vez dudo más, cada vez relativizo más todo, y tengo menos prejuicios. Desde luego, la historia de la música no está para respetarla, sino para joderla y destrozarla, para ser inclemente. Máximo respeto, mínima compasión. Hay una historia oficial de discos del año, de canciones del año, de tótems de la década, de momentos que marcaron, de hitos en el camino. El tiempo nos enseña que ni siquiera estas verdades oficiales son inamovibles, perecen también en las fauces de la moda y las tendencias, de las corrientes de aire. Por tanto porqué despreciar esas cancioncillas, esos papichulos y avemarías, si dentro de diez años nos harán bailar como posesos y abrazarnos y cantar, y parecerá que en ellas está el corazón del vínculo que une a los hombres. A la hoguera con alejandro sanz, alex ubago, la oreja de van gogh, m-clan, rosana, revolver, y, sobre todo, a la puta hoguera con phil collins. Reduzcamos a cenizas esa patinilla de autenticidad, de seriedad, de impostura que cubre toda esa mierda. Dejemos que Camela haga su trabajo: alegrarnos unas horas, mover nuestro cuerpo, ese que despreciamos por innoble, pero que tiene unas leyes propias que acaban por emerger en el iceberg de nuestro disfraz correcto. Mínima pretensión, máxima eficacia.